Una antorcha humana: Antonio Ledezma
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“La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
ni siquiera palabras”
Eugenio Montejo (La poesía)
Los incesantes puntos suspensivos
Escribir es difícil, muy difícil. Nadie, sólo el escritor, puede saber cuánto. Hacerlo además ante tanta adversidad y mortificación es casi heroico. Imagínenselo, sólo imagínenselo.
"Asesinan a unos estudiantes en Mérida”: buscar la palabra que amontone la rabia, el dolor, la desgarradura; “aíslan y torturan a Leopoldo López por una llamada telefónica”: barrer los escombros emocionales que produce la arbitrariedad y responder pronunciando un adjetivo; “encarcelan con desproporcionada ferocidad al entrañable Antonio Ledezma”: intentar construir una oración cuyo sujeto es un maestro, cuyo verbo es una consternación, cuyo predicado es una larga fila de incesantes -y cada día más rabiosos- puntos suspensivos.
Escribir en estos tiempos es como marchar en medio del frenesí de una guerra, andar mientras van asesinando, encarcelando o secuestrando a nuestros hermanos de lucha, y ver la sangre y ver los barrotes que intentan encarcelar principios e ideales para buscar una coma o un punto seguido que nos permita recuperar el aire al menos por un instante.
Escribir en Venezuela es un revoltijo de signos de interrogación y exclamación que se yuxtaponen y empujan entre sí, eventualmente no sólo se yuxtaponen y empujan, también se agarran por el cuello y se ahorcan, se asfixian.
Pero no importa, seguiremos escribiendo porque nuestros sujetos, nuestros verbos y predicados, nuestros puntos suspensivos, comas, signos de exclamación e interrogación llevan un hondísimo sentimiento: esa bella e inabarcable palabra que es Venezuela.
Sí, Venezuela
Cincuenta sombras de Chávez
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“Cuando fui ministro, en 2010, pude constatar
cómo Chávez lo amaba (a Maduro)”
Francisco Ameliach
La pasión por el sarcasmo
No puedo evitarlo, ya me conocen, cada que vez que la dictadura boba de Maduro arremete contra mí una incontenible fuerza interior me incendia las vísceras y me motiva a lanzar llamaradas verbales.
Me es fácil, lo confieso, no tengo que desempolvar estremecimientos ni ardores, no tengo que desenterrar en las diferentes capas de mi reflexión un puntiagudo criterio o un análisis, los relámpagos los tengo a flor de piel, brotan solos y sin remedio.
Debo reconocerlo me posee una insubordinada pasión por el sarcasmo, que chispea y quema, que se entretiene -cruelmente- causándole refinado malestar a los sádicos.
Frente a la oscura perversión chavista resplandecen los lacerantes oficios de mi libertad.
Y escribo.
Lilian o el amor que no se rinde
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“Me hirieron, me golpearon
y hasta me dieron la muerte,
¡pero jamás me doblaron!”
Rafael Alberti
Quizá uno de los hechos más oprobiosos y miserables de nuestra historia política contemporánea lo representa el injusto y absurdo encarcelamiento de Leopoldo López.
Hemos presenciado en tiempo real las más delirantes acusaciones y las más perversas prácticas que la justicia puede ofrecer a una persona. El racimo de violaciones de derechos humanos que ha sufrido Leopoldo ensanchan las páginas más penosas de la historia universal de la infamia.
Habiendo sido encarcelado lunática e injustamente por razones “subliminales” (es lo que argumentó la fiscalía para acusarlo), sin haber sido juzgado ni sentenciado, se le ha dado un trato que ni en las oprobiosas cárceles de Guantánamo conocían.
Es absolutamente descabellado el proceso, ni Kafka lo habría imaginado.
Lo que hemos presenciado y que ha llamado unívocamente la atención pública internacional es a todas luces tan grotesco e inusual que no sólo causa indignación y rechazo, produce en muchos un sentimiento de desesperanza y desánimo difícil de sobrellevar.
Algunos han perdido la fuerza y la fe por tan miserable hecho, incluso hay quienes han bajado la guardia y hasta se han rendido por la frustración.
Algunos, pero no todos, no ella: Lilian. Ella lucha sin cansancio, su amor no se rinde.
¡Oh Dios!
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El apocalipsis de San Juan
He de confesar que el disparate venezolano me ha hecho despreciar el rol de los profetas en la historia del hombre. Todos podemos ser profetas de nuestra tierra y de la que no es nuestra también. No hay ninguna ciencia, es fácil.
Considero, además, que los profetas son unos pícaros, hasta San Juan y su apocalipsis lo fue. Se sientan al borde de un despeñadero frente a un valle (por ejemplo, el de Caracas), se montan una batola blanca, encienden algunos inciensos alrededor, se tatúan un tercer ojo en el centro de la frente, fruncen el ceño, abstraen la mirada hacia el firmamento y, cerrando los ojitos para figurar un trance sideral y místico, predicen.
No es difícil preveer qué va a pasar en una sociedad si se observa con detenimiento los signos de su tiempo (como en Venezuela): inmoralidad, corrupción, cinismo, desabastecimiento, suciedad, hambre, crimen, colas, riñas, nuevo riquismo, desprecio y demencia (mucho madurismo exacerbado) para solemnizar sin sudor alguno: "Hermanos, no sólo se acerca el apocalipsis..., los venezolanos somos el apocalipsis".
¿Podremos escribir un apocalipsis venezolano o necesitamos a San Juan?
Es fácil predecir.
La “oposición” y sus caperucitos rojos
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“Aquél a quien los dioses quieren destruir,
primero lo vuelven loco”
Eurípides
Apocalipsis
Si una palabra define el derrumbamiento sociopolítico venezolano es “apocalipsis”. No se puede describir ni mostrar con minuciosidad, hay que vivirlo. Lo estamos viviendo.
La inenarrable realidad nos abofetea: crimen, corrupción, hambruna, riñas, epidemias, asesinatos, dictadura, represión, torturas, sangre, mucha sangre, llanto, rabia, dolor, impotencia, injusticia y una larga lista de atrocidades masificadas que expanden un tufo de estertor y espanto entre nosotros.
Si antaño las cárceles venezolanas cristalizaban la más patente prueba de nuestro fracaso social, hoy por obra y estupidez del último amor de Chávez: su Maduro, Venezuela se ha convertido en una gigantesca cárcel. Estamos presos, barrotes de cianuro chavista nos estrangulan y asfixian.
Millones de voces venezolanas estallan -chillan- su desconsuelo. Venezuela se cimbra, tiembla. No hay quien no padezca, no hay quien no se queje, no hay quien no sienta vértigo, ni siquiera los perversos científicos de esta destrucción se salvan.
Somos un bullicioso lamento universal…, y sus cómplices.
